第二天下午，皇马全队搭上阿联酋航空赞助的豪华包机。机舱不大却五脏俱全，各种娱乐休闲设施应有尽有，奢华又舒适。
伊维察一上飞机，一种熟悉的窒息感袭来。他径直坐到了最后一排的角落，看都没看一眼窗外，就把舷窗拉上，戴上头戴式耳机，声音开到能刚好能遮住外界一切声音。
他闭上眼睛，试图平复心绪，但脑海中却不断浮现出同一幕画面。
莫德里奇走到伊维察身边，看到紧闭的舷窗，叹了口气，在行李架上放好行李，坐到他旁边的位子上。
贝林厄姆站在他前面的一排座位的过道边上：“小伊，我失宠了。”
巴尔韦德把贝林厄姆挤到里面的位置上：“人家从小光屁股一起长大的，你往后排吧。”
贝林厄姆趴在椅背上回头看他：“小伊，别睡了，快告诉我卢卡小时候是不是也喜欢上树。”
贝林厄姆想伸手捏他脸，被莫德里奇一把按回去：“他昨天没休息好，让他睡吧。”
飞机开始滑行，引擎的轰鸣声渐渐填满了伊维察的耳膜，超重感使他开始跌落，陷入无边的噩梦。
克罗地亚，扎达尔。
垂死的夕阳咽下了最后一口余晖。
“闭眼，小伊，别看。”
天空黑压压的一片，几十架轰炸机遮蔽了天空，引擎的轰鸣声震耳欲聋。
紧接着传来了接连不断的爆炸声、碎裂声，人类的哀嚎声、祷告声、哭喊声、呼救声。车辆在混乱中发出尖锐的鸣笛声，楼房的灯光在空袭警报中熄灭，城市一下子由白昼变成一片黑夜。
地上血水横流，母亲尸骨已寒。
小男孩从衣领里掏出十字架，用指尖轻轻抚摸着镶嵌在银质十字上的耶稣像。“请让我母亲的魂回来吧。”慢慢地，他将十字架移到唇边，闭上双眼，泪水淌满了他稚嫩的脸颊，“我的天父，求求您，让我母亲回来吧。”
那是他跟外婆学的。那年他发高烧快昏迷时，外婆就这么向天父祈祷。
他的外婆三天前死于“心碎”——那时他们这么称呼心脏病发病却得不到治疗的人。
飞机飞得越来越低，父亲也倒下了。
母亲的魂没有回来，父亲的也没有。
烈焰的火舌舔舐着天空，浓烟滚滚，火光冲天。整座城市在几个小时之间成了被战火撕裂的残骸。
“卢卡，我没有家了。”
两个小男孩艰难地在废墟里找到一块空地，虽然已经被破坏得支离破碎，但他们并不在乎。他们穿着明显不合身的克罗地亚球衣，互相传着球。足球是他们的小型避难所，这是唯一能分散他们注意力的事。
“谁允许你穿的。”地里伸出一双手，扯拽着那件成人款的国家队战袍，直接把衣摆扯到他的脚踝。
小男孩拼命护住身上的球衣，穿上它是他唯一的梦想。
恐惧被抽离成梦魇，破败的屋舍乱了阵型，如同蜡烛一样倾轧下来。荒凉的足球场扭曲变形，失去了几何形状。火焰从窗户中蹿出，透过厚重的雾气，将一切染成诡异的颜色。火焰中有一张老人狰狞的笑脸，“小子，你跑不掉的。”
小男孩被无形的力量束缚，怎么也无法逃离这荒诞的梦境。观众席上的克罗地亚球迷一齐嘲笑着他，他们的影子时而拉长，时而收缩，宛如一场黑暗中的狂欢舞会。
色彩变幻不居，庆典上漫天飞舞的红白色的纸屑全都变成了炮火，观众席上的每个人都举着黑压压的枪口向他瞄准。
“小伊，醒醒。”
“伊维察！”
伊维察戴着耳机，听不见外面的声音，眉毛很重地皱了一下。
他一步也迈不出去，仿佛被定在了原地，眼睁睁地看着他们扣下扳机。
“小伊？”莫德里奇晃了晃他垂在身侧的胳膊，被他反手扣住，攥住他的手。
周围的一切，这片混乱光怪陆离的场景在梦境的深渊中渐行渐远。
阳光从他梦中人的背后穿透，勾勒出侧脸模糊的轮廓，逆光下那一头金发散发着温暖的光泽。
人刚从梦中醒来时，通常会短暂地处于一种脆弱无助的状态。伊维察大脑空空如也，朦胧的双眼还没有完全适应光线，眨眼间有一丝茫然，迟疑地轻声念到：“卢卡？”
胸口的闷痛后知后觉地袭来，像是被人剥离了血肉。伊维察抬手想要捂住心口，才发现莫德里奇紧紧攥着他的手，应该说是他攥着莫德里奇的手不放开。
伊维察这才反应过来，赶紧松开手，动作有些不自然，仿佛还在试图摆脱噩梦的束缚，莫德里奇的手骨节都被他攥出了青白色。
莫德里奇很少见到他这般易碎的模样。他脸色煞白，鬓角冷汗涔涔，嘴唇也白了，像是溺水的人刚被打捞出来。
“小伊？”
莫德里奇一下子慌了神，用整个机舱都能听见的声音大喊：“队医！队医呢？”
伊维察伊维察摘下耳机，从梦境中脱离出来。他拉住莫德里奇的衣袖，刚才眼中的那种脆弱敏感已经完全消失了：“我没事。”
全队都站起来了，目光看向机舱最后的角落，安切洛蒂都不淡定了，抬起一边眉毛：